O oco da palavra
"Nunca vim aqui
Onde já estive, e esqueci.
Encontro tudo tão mudado.
A tua boca que não conheci.
Os quadrados da toalha alucinados.
Os copos todos. Descrevendo círculos
Sobre o chão todo enxadrezado.
A tua boca aparecendo à janela
De uma paisagem que se apagou.
Os copos dançando todos
Em volta dos teus lábios ausentes.
A tua boca de novo acesa
O vinho sendo servido pelo braço.
Os copos abertos, desaparecidos.
O líquido derramado
Sobre o tecto, por onde foste
Para a paisagem que há-de vir.
Uma cabeça de lobo à janela
Segurando nos dentes o fragmento
De um vestido talvez nunca usado.
Desde que comecei a escrever isto
Que não me sinto. Nunca estive aqui
Não fui pelas palavras autorizado"
Vitor Oliveira Jorge
Onde já estive, e esqueci.
Encontro tudo tão mudado.
A tua boca que não conheci.
Os quadrados da toalha alucinados.
Os copos todos. Descrevendo círculos
Sobre o chão todo enxadrezado.
A tua boca aparecendo à janela
De uma paisagem que se apagou.
Os copos dançando todos
Em volta dos teus lábios ausentes.
A tua boca de novo acesa
O vinho sendo servido pelo braço.
Os copos abertos, desaparecidos.
O líquido derramado
Sobre o tecto, por onde foste
Para a paisagem que há-de vir.
Uma cabeça de lobo à janela
Segurando nos dentes o fragmento
De um vestido talvez nunca usado.
Desde que comecei a escrever isto
Que não me sinto. Nunca estive aqui
Não fui pelas palavras autorizado"
Vitor Oliveira Jorge
Subscrever:
Mensagens (Atom)
