[viii]
algures onde eu nunca viajei,alegremente além de
qualquer experiência,os teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frouxo há coisas que me prendem,
ou que eu não posso tocar de tão próximas que estão
o teu mínimo olhar há-de fácilmente desprender-me
embora eu não me tenha cerrado como dedos,
tu sempre me abres pétala a pétala como abre a Primavera
(tocando hábil,misteriosamente)a primeira rosa
mas se teu desejo for encerrar-me,eu e
minha vida fecharemos em beleza,de repente,
como quando o coração desta flor imagina
a neve em tudo cuidadosa descendo;
nada do que existe para ser sentido neste mundo iguala
o poder da tua extrema fragilidade:cuja textura
me submete com a cor dos seus domínios,
representando a morte e para sempre em cada alento
(eu não sei o que é que há em ti que fecha
e abre;apenas alguma coisa em mim entende
a voz dos teus olhos mais profunda que todas as rosas)
ninguém,nem mesmo a chuva,tem tão finas mãos
xix poemas, e.e. cummings, a quem retorno sempre...
qualquer experiência,os teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frouxo há coisas que me prendem,
ou que eu não posso tocar de tão próximas que estão
o teu mínimo olhar há-de fácilmente desprender-me
embora eu não me tenha cerrado como dedos,
tu sempre me abres pétala a pétala como abre a Primavera
(tocando hábil,misteriosamente)a primeira rosa
mas se teu desejo for encerrar-me,eu e
minha vida fecharemos em beleza,de repente,
como quando o coração desta flor imagina
a neve em tudo cuidadosa descendo;
nada do que existe para ser sentido neste mundo iguala
o poder da tua extrema fragilidade:cuja textura
me submete com a cor dos seus domínios,
representando a morte e para sempre em cada alento
(eu não sei o que é que há em ti que fecha
e abre;apenas alguma coisa em mim entende
a voz dos teus olhos mais profunda que todas as rosas)
ninguém,nem mesmo a chuva,tem tão finas mãos
xix poemas, e.e. cummings, a quem retorno sempre...
Ainda Fernando Pessoa...
A criança que fui chora na estrada
deixei-a ali quando vim ser quem sou;
mas hoje, vendo que o que sou é nada,
quero ir buscar quem fui onde ficou.
Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
a vida tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
de o não saber, a minha alma está parada.
Se ao menos atingir neste lugar
um alto monte, de onde possa enfim
o que esqueci, olhando-o, relembrar
na ausência, ao menos, saberei de mim,
e, ao ver-me tal e qual fui ao longe, achar
em mim um pouco de quando era assim.
deixei-a ali quando vim ser quem sou;
mas hoje, vendo que o que sou é nada,
quero ir buscar quem fui onde ficou.
Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
a vida tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
de o não saber, a minha alma está parada.
Se ao menos atingir neste lugar
um alto monte, de onde possa enfim
o que esqueci, olhando-o, relembrar
na ausência, ao menos, saberei de mim,
e, ao ver-me tal e qual fui ao longe, achar
em mim um pouco de quando era assim.
Adeus Llasa...
Lhasa de Sela morreu de cancro da mama na sua casa em Montreal no dia 1 de Janeiro, 2010. Tinha 37anos.
Do Caos à Ordem ou a Origem do Mundo
Pequena exposição patente na BIBLIOTECA Lúcio Craveiro da Silva, em BRAGA, até ao fim de Janeiro que reúne sete trabalhos de pintura/técnica mista sobre papel, de 45cmx 45cm, realizados no ano 2000.
As obras são indícios, da expressão simbólica e poética de um mundo que se encontra para lá da consciência, construida com base no diálogo entre as pulsões irreflectidas e a exploração controlada do acaso enquanto processo criativo. Ainda na senda de um certo Dadaismo e Surrealismo dos trabalhos desenvolvidos anteriormente, estas apresentam-se tendencialmente despojados da componente gestual caligráfica.
As obras são indícios, da expressão simbólica e poética de um mundo que se encontra para lá da consciência, construida com base no diálogo entre as pulsões irreflectidas e a exploração controlada do acaso enquanto processo criativo. Ainda na senda de um certo Dadaismo e Surrealismo dos trabalhos desenvolvidos anteriormente, estas apresentam-se tendencialmente despojados da componente gestual caligráfica.
Da minha compulsão para a escrita...e a impossibilidade em dizer-me
Técnica mista sobre papel, 55cm x 43cm
Sobre uma relação minuciosa
Brevemente, sobre uma relação minuciosa
de duas mãos transparentes
cheias de dedos que procuram
debaixo de cascas
nas profundíssimas raízes da árvore
que procuram
O que está escrito sobre nós
de dedos transparentes
de mãos vazias
que escondem ainda alguma coisa que te diz respeito
...o que está escrito na água?
12121994margaridaoliveira
de duas mãos transparentes
cheias de dedos que procuram
debaixo de cascas
nas profundíssimas raízes da árvore
que procuram
O que está escrito sobre nós
de dedos transparentes
de mãos vazias
que escondem ainda alguma coisa que te diz respeito
...o que está escrito na água?
12121994margaridaoliveira
A gata Bolinha, puxando pela máquina fotográfica
para esta, T.S.Eliot não tem nenhuma história no seu O livro dos Gatos, mas eu prometo que penso numa...
e.e. cummings
i thank You God for most this amazing
day:for the leaping greenly spirits of trees
and a blue true dream of sky;and for everything
which is natural which is infinite which is yes
(i who have died am alive again today,
and this is the sun's birthday;this is the birth
day of life and of love and wings:and of the gay
great happening illimitably earth)
how should tasting touching hearing seeing
breathing any-lifted from the no
of all nothing-human merely being
doubt unimaginable You?
(now the ears of my ears awake and
now the eyes of my eyes are opened)
day:for the leaping greenly spirits of trees
and a blue true dream of sky;and for everything
which is natural which is infinite which is yes
(i who have died am alive again today,
and this is the sun's birthday;this is the birth
day of life and of love and wings:and of the gay
great happening illimitably earth)
how should tasting touching hearing seeing
breathing any-lifted from the no
of all nothing-human merely being
doubt unimaginable You?
(now the ears of my ears awake and
now the eyes of my eyes are opened)
Borboleta...
"...batendo asas contra todas as paredes do corpo-não deixando que ele adormeça, inquieto e insatisfeito, voltado para dentro..."
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